Он лепил звезды с начала существования этого слова. Ведь Он сам его придумал. Каждую ночь Он наполнял их гелием и пускал куда-то вверх. Куда-то под названием небо, хотя может и вечность. Слова – относительная штука. Он был тем, кто продавал нам мечты, ценой были наши желания. Дорого, правда? Я ведь ему говорила. Продавал мечты, когда гелий выдыхался и они падали, разбиваясь на осколки за вашу скромную оплату.
Он бросал разноцветные свечи в красную кастрюлю и лепил из горячего воска надежды. Он был ни кем, потому что Его не видели. Все, что мы знали, Он – никто.
Он слаживал комочки звездного воска в старую коробку из-под шоколадного торта и шел к себе на огород, за дом. Садился на влажную от росы траву и курил дешевые сигареты, смотря на то, что Он отпустил вчера или 1348 затяжек назад.
Иногда Он давал им имена и подолгу разговаривал с ними, коробка сказала, что он свихнулся. Он был не согласен.
Он дарил мечты, Он не был чокнутым.
Волшебник, да точно.